李青葬了婉灵，烧了好多纸。
他坐在三座坟前，又讲起了故事，讲了三天三夜。
他浑浑噩噩。
回到家。
朱允炆红着眼迎上来，带着哭腔：“师兄……”
“怎，怎么了？”李青那颗死寂的心，再次悸动起来，“师父怎么了？”
朱允炆吸了吸鼻子，“师父他…失了智，已经完全不认人了。”
“怎么会，怎么会，他可是仙人啊！”李青不能接受，他不能接受，但…他不得不接受。
房间里。
小老头不打拳了，拿着象棋叠罗汉，叠了一层又一层，跟个孩子似的。
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