我装作没听见，指尖在书页上摩挲着“君子务本”四个字。
他们的嘲笑像风吹过水面，或许会泛起涟漪，却动摇不了水底的磐石。
院墙尽头的角门虚掩着，能看见墙外荒芜的田埂，我知道自己要什么，娘在河边洗衣的手有多冷，那些铜板来得有多难，这些都比闲言碎语重要百倍。
书院虽冷，却有先生的教诲暖着心；日子虽苦，却有笔墨的温度陪着我。
那日我刚从说书先生处换了铜板回来，就见自己的笔躺在院角的污泥里，笔锋沾满了黄浆，旁边是被踩烂的野菊。
“谁干的？”我攥着笔杆问，声音发颤不是因为害怕，而是心疼这支陪我抄了无数书卷的笔。
张少爷抱着胳膊站在廊下嗤笑：“谁看见你的破笔了？许是被野狗叼走又扔了吧！”
寒风卷着他的话音，掠过空荡荡的庭院，惊起几只麻雀扑棱棱飞过灰瓦屋顶。
我没再追问，捡回笔杆在衣襟上擦净，蘸着新磨的墨继续写字。
这种欺凌我早已习惯，与其愤怒争执，不如把字写得更好——这才是对他们最有力的回击。
暮色爬上书院的飞檐时，夕阳把讲堂的影子拉得老长，我便揣着笔墨往街市跑，途经书院后门的老槐树。
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