她的手指冰冷得像一截刚从井里捞上来的铁。
回到家，屋子里比外面还要冷。
那条被舅舅扔在桌上的鲤鱼，已经完全化冻了，软塌塌地躺在那滩水里，两只浑浊的眼睛，直愣愣地看着我们家那盏昏黄的、蒙了一层油污的吊扇。
妈妈看着那条鱼，又看了看地上那滩已经渗进地板革缝隙里的、脏兮兮的水渍，眉头不易察觉地皱了一下。
她没有说话，也没有抱怨。
她只是挽起袖子，把那条鱼拿起来，走进厨房。
很快，厨房里就传来了刮鳞片和开膛破肚的声音。那声音，混杂在水龙头“哗哗”的流水声里，显得沉闷而又利落。
我能感觉到，刘姐那番话，像一颗小小的、带着泥沙的石子，掉进了妈妈那潭看似平静的心湖里。
它没有激起什么巨大的浪花，却让那原本就已经很浑浊的湖水，变得更加看不清底了。
那个星期三的傍晚，妈妈从单位回来，脸上带着一种我熟悉的、压抑着的疲惫。
她一进门，没有像往常一样先走进厨房，而是把她那个布兜，放在了饭桌上，然后坐在椅子上，对着窗外出神。
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